Mi Ciudad

esferas titilantes de caos cristal
nubes de humo ensordecedor
colosos en serie que tapan el sol

momias transfiguradas
hormigas de cebolla

palabra instantánea
interpretación sin percepción

abre sus piernas
me invita a gemir
el aullido en silencio
del respeto y la diversión

nutriciones forzosas
repetir repetir
vomitar repetir

Yo fui un vampiro adolescente

derivando existencias
de inconclusiones cotidianas
paso un buen rato

un rato relativamente
tangencial perpendicular

el sentido es roca de cabeza vegetal

cambio una anécdota repetida
por castillo imaginario espumeante

lima mas no limón
entre galaxias y autopistas
cornucopia multicolor

el sordo juega en la hamaca
no escucha el canto del ruiseñor

instantánea

- Ya no murmura el sueño sus dulces consuelos en el ocaso. Hoy, encadenado a esta silla, más por lo inútil de mis piernas que lo fatigado de mis ideas, siento lo imperceptible desvanecerse entre mis dedos. Atrás quedan los grandes días. Encerrado en mis propios ojos sólo me queda preguntar cuanto falta.

Y en este movimiento tan retórico y sutil como de costumbre, el otrora general empujó la silla de ruedas hacia el balcón y se precipitó sobre la baranda.

- ¡Señor! ¡Señor! ¿Qué le pasa?

- ¡No permitiré que mi nombre muera desgraciado entre pañales descartables y comida ya masticada!

- Haceme el favor, nena: la misma escena todos los miércoles… ¿será porque no está Tinelli?

Los labios de David se arquearon en silencio y reanudó, inspirado por el disgusto, sus esfuerzos.

- Gracias por la propina, vos avisame cuando te tires así jugamos una carrera amarilla.

Y esa fue la última vez que pidieron comida china. La situación parecía llegar a su clímax: Estela hacía zapping entre programas chimenteros de media tarde, Remedios iba y venía desesperada pensando qué hacer y David miraba el asfalto sin preocuparse por disimular su alegría: que buena que está la vida, me voy a morir, canturreaba mientras trataba de columpiarse hacia fuera. Repentinamente Remedios comenzó a atar un globo de helio al botín izquierdo de su hemipléjico senil en trance favorito.

- Si se quiere suicidar, patroncito, esto le va a ayudar a ir al Cielo.

Pero en un movimiento torpe y sin cuidado Elvis, antiguo perro guardián hoy caniche por correspondencia, dio al general ese empujoncito mágico…

- Graciaaaaaaaaaaaaaa SPLAT

OSCURIDAD, MUCHA OSCURIDAD

- Eh, ¿estoy muerto?

Todo parecía tornasol a los ojos del recién nacido. No podía mover las piernas pero tampoco parecía importarle, en Corea había aprendido que Jesús no podía darse el lujo de perder otro partido de fútbol americano. Estaba acostado, la luz que entraba por la ventana dejaba entrever el polvillo de un amanecer agitado. Se subió a la silla de ruedas y decidió explorar el paraíso recuperado: la bañadera ostentaba costritas de mugre y piel, en la cocina se amontonaban platos sucios y llegando al living se podía oler al perro.

- Ya veo la esencia de lo cotidiano en pupilas inflamadas de verosimilitud, hoy el alba ha dado a mis alas la juventud de mil sansones: respiro, los pájaros me sonríen, soy uno con Dios.

Se escucharon pasos en el corredor lateral que conectaba las habitaciones…

- ¿Pedro, Pablo?

- ¿Qué está haciendo, señor David? ¿Necesita ayuda con algo? ¿Quiere volver a la cama?

Viejo conocedor de las fiebres que puede causar la imaginación en un cuerpo muerto, apretó su amargura en una mueca espástica y decidió esperar al día siguiente para llevar a cabo su plan.

Amaneció como de costumbre, desayunaron discutiendo la actualidad como de costumbre y se fueron a tomar el fresco al porche como de costumbre…

Continuará!

Aunque probablemente no:

10 años más tarde David moría luego de demostrar aritméticamente el sentido de la vida con tinta invisible. Su obituario dijo que encontró paz en la jardinería, y que no era tinta invisible sino un cartucho vacío.

sobre la tela de mi araña

Un esquizofrénico se balanceaba sobre la tela de una araña, como veía que resistía se dijo que alguien llame a un histérico.

Un histérico y esquizofrénico se balanceaban sobre la tela de una araña, como veían que resistía esperaron a que los llame un obsesivo.

Un obsesivo, un histérico y un esquizofrénico se balanceaban sobre la tela de una araña, como veían que resistía pensaron un buen rato llamar a un megalómano.

El megalómano, un obsesivo, un histérico y un esquizofrénico se balanceaban sobre la tela de una araña, como veían que resistía fueron a llamar a un paranoico.

El paranoico desconfió y jugando con el frustrado se quedó.

El megalómano se cayó y en esto un signo de la divina providencia encontró.

El obsesivo se cayó y por mucho tiempo por qué se preguntó.

El histérico se cayó y al frustrado la culpa echó.

El esquizofrénico se cayó, el esquizofrénico no se cayó.

Al paranoico no le importó y el frustrado ni se enteró.

Yo tenía una vaca!

A veces me ataca este no sé qué de insatisfacción cotidiana. Sí, ojos vacíos transfigurados en la cornucopia technicolor de 60hz. ¿La gente tiene la culpa? ¿Yo tengo la culpa? ¿Existe la culpa? Como sentimiento, como realidad, como tobogán. Dios tiene la culpa, entonces yo tengo la culpa sin haber creado el mundo en el que vivo. Mis padres tienen la culpa, entonces yo tengo la culpa sin haber pedido nacer. Pasar de culpa a responsabilidad es, simplemente, aceptar el ser y acontecer. ¿Yo tengo la responsabilidad de que la realidad sea? Mis padres son dos seres humanos, Dios no existe, el tiempo tampoco y tengo mis serias dudas respecto al espacio como algo más que una fantasía de mi mente afiebrada, entonces, ¿yo? Desayuno, voy a caminar, me intoxico y me vuelvo a dormir. Quizá en una torre de marfil encuentre la anestesia para todos los males. Con un poco de suerte y mis dos brazos puedo llegar a lo Bello, lo Bueno y lo Justo. Deliciosa fantasía. Deliciosa deliciosa deliciosa. Una tarta de jamón y queso, suavemente dorada, muy nutritiva y con ese aroma que le hace a uno querer compartirla. Pero claro, el cristianismo murió hace 2000 años, así que cada cual mejor come la mayor cantidad de porciones antes de la indigestión final. ¿El orden? De las Ideas la más bonita. ¿La realidad? Un inagotable incomprensible tan pequeño que entra en mi mano. A duras penas el mundo existe y ya bastante me pesa entre los hombros. ¿Yo? Existencia pura, corrupta alguna vez en la pregunta por la esencia. Así que Dios no existe pero lo que sí existen son las mujeres, la naturaleza y algunas líneas de placer condensado. Una pequeña islita de certeza en un mar de símbolos verosimilmente irreales, mis dos ojos: la Verdad no existe más que en mis pupilas fatigadas. Pero este gesto es tan fríamente distante al color de la realidad cotidiana, al increíble abanico de subjetividades que se apretujan en cualquier parada de colectivo, que al darme cuenta de que sólo mi necesidad busca una sentido para categóricamente dar cuenta de la realidad, me tranquilizo, almuerzo, le hablo un poco al gato y me vuelvo a entregar a mis tareas con la mayor satisfacción: no entendiendo nada.

Good old Dr.Oga

Hay algo que es indiscutible, y es que las drogas pegan. Por “pegar” entiendo que cambian tanto la percepción psíquica como la física, es decir, los sentidos. Ahora bien, con esta percepción alterada uno siente cosas que normalmente no sentiría. Entonces la causa de estos limes, que está en el sujeto o en el mundo, es algo que se percibe únicamente a través de la droga. Si su origen es en el mundo o en el sujeto es indiferente en tanto su efecto es el mismo: alterar los sentidos y la percepción en general. La droga actúa, entonces, como una suerte de encima de la percepción. Eso es maravilloso. Lo malo es que arruina y obtura la percepción natural. Lentamente el mundo desaparece en una bocanada de humo. Es una torre de marfil. No hay nada trascendentalmente malo en ella: no es lo mismo que el tomate pero tampoco lo es la lechuga. Prohibirlas me parecería la respuesta de un nene asustado, abusarlas también.

Mr. Blogspot: ¿y el arte dónde está?

Tener un blog. No se puede negar que es una experiencia divástica, casi como un fotolog, pero te permite sentirte ligeramente más importante. Y como bien es sabido, nada más importante que el canto de las musas. Cualesquiera que sea, de cualquier manera, con tal de hilar tres palabras y contar una anécdota con adjetivos de más de dos sílabas. Parecería que ya el arte es contagioso hasta en el msn. Soy un artista: tengo un blog. Porque ojo, subir los avatares de mi existencia es poco glam: mejor los cuento en tercera persona con narrador extradiegético.

El malestar en la cultura se da en la unión de una masificación de los medios de producción artística con la completa vacuidad en los horizontes y objetivos de la misma. Arte por Arte y Arte por Uno Mismo. Me descargo, eyaculo, me divierto y la gente hace la ola cuando entro a un cuarto. El arte es arte, sea lo que quiera decir, y no se le puede demandar más que originalidad en la expresión propia; pero cuando la expresión se convierte en un sentimiento de Coca-Cola y la originalidad consiste en poner el adjetivo adelante y el sustantivo atrás: no hay arte. Hay expresión masificamente estandarizada en una página que fácilmente se pierde en la internet.

Siendo el arte una creación individual con fines transpersonales, entonces no hay un proceso artístico involucrado en “bloggear” sino simplemente una forma de oratoria que se enmascara en algo más con la única finalidad de recibir elogios o críticas para alimentar el egotismo masturbatorio. Publicar para “aprender a escribir mejor” o publicar “porque es lo pienso/escribo” en el fondo es lo mismo que no publicar: es escribir por escribir sin ningún tipo de compromiso o finalidad más allá que la individual. Quien escribe únicamente para los otros no está diciendo la verdad jamás, y quien escribe solo para sí mismo pierde el mundo en su mente. El paso dialéctico a seguir aquí sería la escritura como pura expresión personal dedicada al mundo exterior.

¿Hay evolución en el concepto de blog? El blog en sí parecería ser un formato tan diverso que: expresión personal ilimitada, ergo, algún tipo de arte. De más está decir que si todos pudieramos publicarnos a nosotros mismos masivamente se perdería cualquier tipo de selectividad y sería imposible abarcar el fenómeno artístico como tal. Hoy en día parecería ser que tanto los pantalones anchos como la lata de pure es arte. Y se me podría objetar que “arte no es más que una palabra de cuatro letras”, o en su defecto, que creo que el arte es más que la expresión personal, en el plano de la trascendencia. Más no, arte no es más que una palabra de cuatro letras: quien lo dude invítole al diccionario. Arte es expresión personal y natural, cualquiera sea su forma y contenido. El arte es autofelación, mas no autoconclusiva. En el mensaje, no en el vómito, hay una búsqueda por el otro. El blog, entonces, clava de antemano una daga en la espalda de aquello a lo que da lugar: posibilita cualquier cosa pero restringe infinitamente su campo de interacción satisfaciendo falsa y moderadamente el deseo de interpersonalidad a través de la expresión. ¿Quién descubre nuevos blogs todos los días?

Todo el mundo por estos días parecería tener un fotolog, y hasta es una actividad social firmarlos. ¿Hasta que punto tengo otras expectativas al publicar una foto que el aprecio de mis conocidos? El fotolog como medio artístico parecería ser la expresión personal en su lado más asustadizamente social y necesitado de aprobación. El blog, por su parte, es mucho peor. La gente escribe, escribe y escribe. Total las palabras, como el aire, en este medio son gratis. ¿Cómo entonces va a hacer alguién para leer un blog perdido entre cinco millones? La posibilidad de concretar la expresión en un nivel interpersonal parecería, entonces, en un blog, reducida a la pura chance. Por otra parte, tener un diario personal online me resulta infinitamente más agradable: paliar la soledad expresando eventos casuales frente a un tercero impersonal ligeramente conocido, nada más. El blog es una publicación amateur y gratis. Es bueno porque es gratis pero en esa gratuidad se pierde la aptitud artística como adaptación natural del medio, formando un sinfín de mediocres autocomplacidos en su moderado solipsismo por un buen suplemento para el compromiso literario real.

New Word Document

Yo soy Pablo Weisz
yo soy un nombre
me gusta drogarme y me gusta olvidar
me gusta limarla y sentir que nada importa

pero la realidad
es abrumadoramente triste

pero la realidad
es lamentablemente restrasada y sin sentido

Yo soy Pablo Weisz
soy sólo un hombre

pero me gusta el café para dos
y los espacios son a veces insalvables
cuando todo se concatena en torno a un híbrido marchito

Yo soy Pablo Weisz
fui para adelante, fui para atrás
a veces me tropesé tratando de salir
a veces me dormí en la tibieza del útero

los ojos son el alba del lucero
los ojos son el ocaso de un nuevo amanecer

Yo soy Pablo Weisz
pero mucho no entiendo lo que quiere decir

el capitalismo es un tigre de papel
que te da sueño de día
que te da angustia de noche

la necesidad del falso arte
la ansiedad del inalcanzable material

Yo soy Pablo Weisz
creo en el arpa en la voz de una muchacha
creo en las extremidades de la belleza

creo que creyendo puedo creer
pero sé que no hay ni ser ni punto
y a pesar de todo, a pesar de nada
me gusta respirar.

lil' meaning

¿en que parte de mi cabeza entra el mundo?
la subjetividad es el delicioso pecado de ser Dios
el natural estado de incomprension puede ser salvado... eso es un sueño americano
muy Barato
alegría, sentido, aburrimiento, desengaño, frustración: amor
la felicidad es del mismo valor que la tristeza
tra bajar es la ilusión de sentido
pro crear es la ilusión de continuidad
des esperar es ver la realidad
qué queda?