sobre la tela de mi araña

Un esquizofrénico se balanceaba sobre la tela de una araña, como veía que resistía se dijo que alguien llame a un histérico.

Un histérico y esquizofrénico se balanceaban sobre la tela de una araña, como veían que resistía esperaron a que los llame un obsesivo.

Un obsesivo, un histérico y un esquizofrénico se balanceaban sobre la tela de una araña, como veían que resistía pensaron un buen rato llamar a un megalómano.

El megalómano, un obsesivo, un histérico y un esquizofrénico se balanceaban sobre la tela de una araña, como veían que resistía fueron a llamar a un paranoico.

El paranoico desconfió y jugando con el frustrado se quedó.

El megalómano se cayó y en esto un signo de la divina providencia encontró.

El obsesivo se cayó y por mucho tiempo por qué se preguntó.

El histérico se cayó y al frustrado la culpa echó.

El esquizofrénico se cayó, el esquizofrénico no se cayó.

Al paranoico no le importó y el frustrado ni se enteró.

Yo tenía una vaca!

A veces me ataca este no sé qué de insatisfacción cotidiana. Sí, ojos vacíos transfigurados en la cornucopia technicolor de 60hz. ¿La gente tiene la culpa? ¿Yo tengo la culpa? ¿Existe la culpa? Como sentimiento, como realidad, como tobogán. Dios tiene la culpa, entonces yo tengo la culpa sin haber creado el mundo en el que vivo. Mis padres tienen la culpa, entonces yo tengo la culpa sin haber pedido nacer. Pasar de culpa a responsabilidad es, simplemente, aceptar el ser y acontecer. ¿Yo tengo la responsabilidad de que la realidad sea? Mis padres son dos seres humanos, Dios no existe, el tiempo tampoco y tengo mis serias dudas respecto al espacio como algo más que una fantasía de mi mente afiebrada, entonces, ¿yo? Desayuno, voy a caminar, me intoxico y me vuelvo a dormir. Quizá en una torre de marfil encuentre la anestesia para todos los males. Con un poco de suerte y mis dos brazos puedo llegar a lo Bello, lo Bueno y lo Justo. Deliciosa fantasía. Deliciosa deliciosa deliciosa. Una tarta de jamón y queso, suavemente dorada, muy nutritiva y con ese aroma que le hace a uno querer compartirla. Pero claro, el cristianismo murió hace 2000 años, así que cada cual mejor come la mayor cantidad de porciones antes de la indigestión final. ¿El orden? De las Ideas la más bonita. ¿La realidad? Un inagotable incomprensible tan pequeño que entra en mi mano. A duras penas el mundo existe y ya bastante me pesa entre los hombros. ¿Yo? Existencia pura, corrupta alguna vez en la pregunta por la esencia. Así que Dios no existe pero lo que sí existen son las mujeres, la naturaleza y algunas líneas de placer condensado. Una pequeña islita de certeza en un mar de símbolos verosimilmente irreales, mis dos ojos: la Verdad no existe más que en mis pupilas fatigadas. Pero este gesto es tan fríamente distante al color de la realidad cotidiana, al increíble abanico de subjetividades que se apretujan en cualquier parada de colectivo, que al darme cuenta de que sólo mi necesidad busca una sentido para categóricamente dar cuenta de la realidad, me tranquilizo, almuerzo, le hablo un poco al gato y me vuelvo a entregar a mis tareas con la mayor satisfacción: no entendiendo nada.

Good old Dr.Oga

Hay algo que es indiscutible, y es que las drogas pegan. Por “pegar” entiendo que cambian tanto la percepción psíquica como la física, es decir, los sentidos. Ahora bien, con esta percepción alterada uno siente cosas que normalmente no sentiría. Entonces la causa de estos limes, que está en el sujeto o en el mundo, es algo que se percibe únicamente a través de la droga. Si su origen es en el mundo o en el sujeto es indiferente en tanto su efecto es el mismo: alterar los sentidos y la percepción en general. La droga actúa, entonces, como una suerte de encima de la percepción. Eso es maravilloso. Lo malo es que arruina y obtura la percepción natural. Lentamente el mundo desaparece en una bocanada de humo. Es una torre de marfil. No hay nada trascendentalmente malo en ella: no es lo mismo que el tomate pero tampoco lo es la lechuga. Prohibirlas me parecería la respuesta de un nene asustado, abusarlas también.

Mr. Blogspot: ¿y el arte dónde está?

Tener un blog. No se puede negar que es una experiencia divástica, casi como un fotolog, pero te permite sentirte ligeramente más importante. Y como bien es sabido, nada más importante que el canto de las musas. Cualesquiera que sea, de cualquier manera, con tal de hilar tres palabras y contar una anécdota con adjetivos de más de dos sílabas. Parecería que ya el arte es contagioso hasta en el msn. Soy un artista: tengo un blog. Porque ojo, subir los avatares de mi existencia es poco glam: mejor los cuento en tercera persona con narrador extradiegético.

El malestar en la cultura se da en la unión de una masificación de los medios de producción artística con la completa vacuidad en los horizontes y objetivos de la misma. Arte por Arte y Arte por Uno Mismo. Me descargo, eyaculo, me divierto y la gente hace la ola cuando entro a un cuarto. El arte es arte, sea lo que quiera decir, y no se le puede demandar más que originalidad en la expresión propia; pero cuando la expresión se convierte en un sentimiento de Coca-Cola y la originalidad consiste en poner el adjetivo adelante y el sustantivo atrás: no hay arte. Hay expresión masificamente estandarizada en una página que fácilmente se pierde en la internet.

Siendo el arte una creación individual con fines transpersonales, entonces no hay un proceso artístico involucrado en “bloggear” sino simplemente una forma de oratoria que se enmascara en algo más con la única finalidad de recibir elogios o críticas para alimentar el egotismo masturbatorio. Publicar para “aprender a escribir mejor” o publicar “porque es lo pienso/escribo” en el fondo es lo mismo que no publicar: es escribir por escribir sin ningún tipo de compromiso o finalidad más allá que la individual. Quien escribe únicamente para los otros no está diciendo la verdad jamás, y quien escribe solo para sí mismo pierde el mundo en su mente. El paso dialéctico a seguir aquí sería la escritura como pura expresión personal dedicada al mundo exterior.

¿Hay evolución en el concepto de blog? El blog en sí parecería ser un formato tan diverso que: expresión personal ilimitada, ergo, algún tipo de arte. De más está decir que si todos pudieramos publicarnos a nosotros mismos masivamente se perdería cualquier tipo de selectividad y sería imposible abarcar el fenómeno artístico como tal. Hoy en día parecería ser que tanto los pantalones anchos como la lata de pure es arte. Y se me podría objetar que “arte no es más que una palabra de cuatro letras”, o en su defecto, que creo que el arte es más que la expresión personal, en el plano de la trascendencia. Más no, arte no es más que una palabra de cuatro letras: quien lo dude invítole al diccionario. Arte es expresión personal y natural, cualquiera sea su forma y contenido. El arte es autofelación, mas no autoconclusiva. En el mensaje, no en el vómito, hay una búsqueda por el otro. El blog, entonces, clava de antemano una daga en la espalda de aquello a lo que da lugar: posibilita cualquier cosa pero restringe infinitamente su campo de interacción satisfaciendo falsa y moderadamente el deseo de interpersonalidad a través de la expresión. ¿Quién descubre nuevos blogs todos los días?

Todo el mundo por estos días parecería tener un fotolog, y hasta es una actividad social firmarlos. ¿Hasta que punto tengo otras expectativas al publicar una foto que el aprecio de mis conocidos? El fotolog como medio artístico parecería ser la expresión personal en su lado más asustadizamente social y necesitado de aprobación. El blog, por su parte, es mucho peor. La gente escribe, escribe y escribe. Total las palabras, como el aire, en este medio son gratis. ¿Cómo entonces va a hacer alguién para leer un blog perdido entre cinco millones? La posibilidad de concretar la expresión en un nivel interpersonal parecería, entonces, en un blog, reducida a la pura chance. Por otra parte, tener un diario personal online me resulta infinitamente más agradable: paliar la soledad expresando eventos casuales frente a un tercero impersonal ligeramente conocido, nada más. El blog es una publicación amateur y gratis. Es bueno porque es gratis pero en esa gratuidad se pierde la aptitud artística como adaptación natural del medio, formando un sinfín de mediocres autocomplacidos en su moderado solipsismo por un buen suplemento para el compromiso literario real.

New Word Document

Yo soy Pablo Weisz
yo soy un nombre
me gusta drogarme y me gusta olvidar
me gusta limarla y sentir que nada importa

pero la realidad
es abrumadoramente triste

pero la realidad
es lamentablemente restrasada y sin sentido

Yo soy Pablo Weisz
soy sólo un hombre

pero me gusta el café para dos
y los espacios son a veces insalvables
cuando todo se concatena en torno a un híbrido marchito

Yo soy Pablo Weisz
fui para adelante, fui para atrás
a veces me tropesé tratando de salir
a veces me dormí en la tibieza del útero

los ojos son el alba del lucero
los ojos son el ocaso de un nuevo amanecer

Yo soy Pablo Weisz
pero mucho no entiendo lo que quiere decir

el capitalismo es un tigre de papel
que te da sueño de día
que te da angustia de noche

la necesidad del falso arte
la ansiedad del inalcanzable material

Yo soy Pablo Weisz
creo en el arpa en la voz de una muchacha
creo en las extremidades de la belleza

creo que creyendo puedo creer
pero sé que no hay ni ser ni punto
y a pesar de todo, a pesar de nada
me gusta respirar.

lil' meaning

¿en que parte de mi cabeza entra el mundo?
la subjetividad es el delicioso pecado de ser Dios
el natural estado de incomprension puede ser salvado... eso es un sueño americano
muy Barato
alegría, sentido, aburrimiento, desengaño, frustración: amor
la felicidad es del mismo valor que la tristeza
tra bajar es la ilusión de sentido
pro crear es la ilusión de continuidad
des esperar es ver la realidad
qué queda?

Teletech Training

4th of July: Independence Day

Washington signed the constitution
and sat on the young empire's thronne
long way have they come since
and still they can slave many more

for it was on such a day
some gained their freedom
and other's was forever lost

God Bless America
and all of her blue-collar sons



Thanksgiving Day

the fourth thursday of november
we celebrate our great grandfather's creed
for through sacrifices and endurement
the puritans learned how to plant a seed

the Mayflower came to Massachusets one rainy '21
indians didn't knew but helped the best they can

turkey, stuffing, mashed potatoes and pumpkin' pie
that is what we eat to celebrate the indian's demise



4th of July 2.0

Washington signed the constitution
and the young country was born
for it was on such an occasion
hope for all was to come

picnics and patriotic parades
concerts and fireworks
this is what we do to celebrate
that freedom was forever won

the flag flies high
and the candle burns low
God Bless America
and all of her sons



Thanksgiving Day: the good news

Characters: Pilgrim and Indian

1º: Pilgrim arriving on Mayflower.
Plg- Hey, let's make this land our own. We shall practice our creeds and live on our faith. Winter will be though, but with baby Jesus on our side hope is the last thing to be lost.

2º: Cold and harsh winter in Massachusetts.
Plg- Brrrr, chilly, I think I'm going to die.
(enters Indian)
Ind- Not so! Plant this seed and build this shelter. The god of winter is relentless but with our help you will survive

3º: Springtime in Massachusetts, big party.
Plg- What to do with all these crops? Let's celebrate and honor those who helped us in our time of need.
Ind- Hai! Let's drink and dance tonight hoping for forgiveness from our gods.

... and they all lived happily ever after.

Pequeña embarcacion surrealista de fin de semana

Dia del Padre

los pies se escarchan
y el corazon revienta
en el frio de una plaza

me acurruco entre una bufanda
trato de no oler el pensamiento a mierda
ayer me robaron el celular

me desespera la perspectiva de ver mi vida por el desague
me desespera que mi viejo este loco y me quiera
me desespera que mi vieja este loca y me quiera

necesito un rincon caliente
lleno de mantas persas y vapores de arabia
o simplemente tibio
para hacerme chiquito y volver a dormir

quiero irme lejos estando cerca
mirarlos con ojos perforados y decir la verdad:
gracias por intentar

el dulce sin-sentido de la cotideaneidad laboral
me arrastra con calma hacia el vacio
que se esconde en mi sangre heredada

lo comico del destino
me obliga una vez mas a vivir tragicamente
bailando con mis demonios hasta el proximo amanecer

quiero mi rio de arena en la montaña
deseo una mujer que me consuele
necesito tan solo un poco de paz.


Señales

Miro atras al bajar,
veo pobres demonios de fantasmas desenamorados
perderse entre un sinfin de mascaras

Paro
y siento la briza de la resignacion
en mi cama a la mañana cinco minutitos mas

Puentes
de carton para unir valles infertiles
donde pasta el desengaño

Minima, Maxima
hermosas directrices
para vivir una vida de porcelana

Salida
hacia algun recobeco en la conciencia
de un yonqui frustrado sin familia

Me gustaria comprar plastilina
y moldear los sueños de alguna persona
realizando sus mas oscuras pesadillas
para que vuelva a dormir en paz
bailando con los demonios en la comedia de la vida.


Huerfano

tener una boina a rayas
y un saco gris a agujeros
todo por aparecer en un cuento de Dickens

matar a la madre y al padre
hasta al propio Edipo
por un momento de paz

escurrir el pañuelo en un callejon oscuro
mientras se secan los pies al primer rayo de sol
y cantar por lo bajito alguna melodia barroca

verbos, palabras, acciones y estados de mente
demente, triste, agotado y agobiado

vilipendiado por un devenir ya cotidiano
donde respirar parece el lujo de los triunfadores
para mi barro, plaza, banco y mierda.


El Hijo

Llamen a toda la creacion
el Dios Sol bailo con las estrellas
y el recien nacido va por el camino de la desolacion

su trompa trae luz
pero los corazones ya estan tocados de noche espeza

el alma agobia a quien no vive conciente del cambio
ni tiene oidos para el genesis y la nada
la eterna cotideaneidad en el vacio del instante

puros cristales oxigenados se desplazan en torrente
mientras la brisa azota suavemente alguna copas de ayer a la noche

pensamiento ceruleos y senos hidromiel
son moneda bizantina en el mercado de las personalidades


Querida conciencia

Me gusta hacer nada
quiero una sobredosis de paraiso
para caer rendido en los brazos de belcebu

querida alma
no te conozco
querido caracter
no puedo contigo
querido querido
no te quiero

quiero sentir y quiero pensar
no quiero sentir y no quiero pensar

todo tranquilo en Ohio
las venas explotan en el cuartito de arriba
ja, a vos te agarraron cuando trataste de escaparte

todo tranquilo en Las Vegas
y despega el pajaro de Dios para inmolarse en el asfalto
sin pensarlo

las olas siguen rompiendo una roca siempre virgen
mil pensamientos cristalinos destila el reloj
mientras el puño descansa en el barro

quiero vomitar la sangre de generaciones perdidas
que la flema de mi sufrimiento se convierta en carbon
para que el diamante del entendimiento pueda perforar un papel

intelectos octogonales descansan entre granito
las lombrices bailan y
el bufon entiende que no entiende

una mueca de significado escapa en la sonrisa
pero mil vapores de plastico empañan al alba
el sol promete cumplir sin interes

la existencia se debate en un momento
mañana es hoy
pasen, vean, entretengansen
vamos a cenar juntos en la fosa comun

Father's Day

Today, father, is father's day,
And we're giving you a tie.
It's not much we know,
It's just our way of showing you
We think you are a regular guy.

You say that it was nice of us to bother.
But it really was a pleasure to fuss,
For according to our mother,
You're our father,
And that's good enough for us.
Yes, that's good enough for us.

Harry Ruby