Estoy Limado

Es una culpa graciosa. No está mal estar drogado, pero nadie sabe que lo estoy. Es que las cosas te llaman más la atención, su forma, contenido y textura. Todo tiene un movimiento más esponjosamente raro. Las palabras surgen solas: mantenerse en un tema por más de dos minutos es aburrido. La música tiene sabor. Experimentar el alimento es experimentar la completitud del espíritu humano. Todo tiene comienzo y todo tiene fin, siempre es el momento indicado. Estoy drogado. Es claro e interesante pero finalmente inconscistente. Seguir una historia de principio a fin demanda un esfuerzo intelectual desmesurado. ¿Cómo serán mis hijos? Cuando no se hace nada no se hace nada. Jugar a los videojuegos es intenso. La calle es una pasarela, y ni te digo lo que te espera cuando llegás al negocio. Tener un arma parecería que siempre ayuda, pero... sin peros. ¿De qué estaba hablando?

Mujer

Hola
no se me ocurre qué decirte
I wanna be your man
but I'm barely half of one

en cuántos pedazos pensás destruirme?
el tabaco y un par de acordes me protegen
pero no de vos

imperterrita me mirás
en cada gesto y palabra se debaten mil inseguridades

quiero ser tu chico,
querés?

yo sólo creo que puedo mejor pero sé que te necesito
esa sonrisa, esa soltura y desinterés
son la nafta que me quema por dentro

ojalá Platón hubiera tenido razón,
la histeria es de las galletitas la más dulce,
y seríamos sin espacios ni silencios

184%

101% es una exageración

a veces necesito escribir

vomitar el sinfín de lugares comunes

con una metáfora larga y colorida espero crear una escalera hasta la fama

la palabra que titila tartamuda

y se apaga en una vórtice vital

no trato de vender nada que no pueda comprar

pero me gustaría irme bien lejos y mirar

como las guerras dan lugar a la pasión

como los nervios carroñean la desesperada resignación

edificios de mármol emergen entre el asfalto desangrando acrílico

todo es cristal

mi ojo miope dibuja una ventana de marfil ahumado

veo una generación de grandes mentes empantanadas con hastío

siento la piel aflorar entre los puntos suspensivos de la posmodernidad

oigo silencios devorados por la angustia

oigo obladibladá, dónde está

Ex-novias de acero

Nena

dónde estás?

extraño el sentimiento al unísono

extraño tu pelo transparentándose entre las sábanas

extraño el sentimiento enquistado

extraño labios púrpura titilando treintaidos bocanadas

extraño el sentimiento

y quizá mañana me despierte y

nunca más voy a verte trepar la enredadera

nunca más voy colgarme de tus pupilas

te veo, no te veo, te veo incierta, distante y de costado

y valles de gluten y porcelana nos separan

tres palabras y te tengo

por un silencio sos mía en la eternidad

nosotros es un sueño de algodón

nosotros es un fantasma que me desvela

por esa rubia sonrisa al teléfono

por esa dulce cintura beatle de plasticola

siento piel rota desgarrada por una brisa

siento vacío en la ansiedad de tus caricias

quiero saborearte en un instante de distracción

quiero olfatearte entre las tostadas y el tocador

quiero oírte respingar mil sueños amarillos

quiero sentirte en la semilla que gotea sin levar

quiero verte

pero el mundo persevera en su redondez

y yo quiero una escalera mecánica para sentarme y descansar

empalagosa histeria

galletitas de dulce de leche con chips de chocolate

amor y paz.

Corpiño de 113

kaury kaury kaury
sos maravillosa, lo sabías?

te respiro éter y te siento tornasol
aguamarina sin sal tras el sol tu silueta

asia del cielo y cristales de oriente
recortan la sutil más deseada

palas en hebilla circunda tu castidad
y en el pecho pandora de los varones

kaury kaury kaury
yaaaaaaawn

Diario de Viaje

I.
Aquella Noche fue anoche. Quizá la resaca me saque las ganas de levantarme pero otra vez la realidad se va a abrir de piernas al despuntar el sol. Cristales de vinilo parpadean en rocas prontas a romper. Las sábanas me acompañan hasta el baño y se pierden en el camino. El licuado de banana discute con el Marqués de Sade de algo hecho plastilina que se agrupa en el lavadero. Una mirada pasa rebanando el aire. Hay algo de lindo entre la pava, el café con leche y las tostadas. Las burbujas gritan libertad y los cuatro se disponen a comer.

II.
Tanta gente linda y yo sin mis lentes de contacto. Un viejo estrena sus gafas verdes y coquetea en silencio con un millón de mujeres. Sansón y Aquiles de plástico y alquitrán se debaten en una gambeta. Torres de marfil crecen a la distancia y el silbido de una sirena se apaga entre la sal y el paladar. Los barriletes de blanco y los aviones de negro, en la roca más alta se celebra la ascensión del hijo de Dios al Nirvana suburbia. Una vez y por siempre.

III.
¿Qué hora es? Quiero retruco. Esperá que me pongo linda. Promesas de un ángel de carne y visiones de piel se cierran sobre un día agitado. Luces de acrílico y cuerpos de porcelana se repiten en calles vacías, postrándose en dirección a La Peatonal. La noche se desparrama en un eterno poema de estrellas dirigido por la luna y el sol. Me deshago entre una pelea de tangas callejeras y la coronación del rey masturbador. La J se pelea con la reina y se va a vivir con los ochos y los nueves. Una boca, media boca, un cuarto de boca, un labio, dos lenguas, sesentaycuatro dientes. El aceite gotea en la madrugada la frustración de una noche sin sexo.

#5 torneo de adjetivación libre

crucigrama atelgoporado de sentimientos de plástico
taiwan del debate interno de la destrucción cotidiana
viral estertor glassé de alguna canción aterciopelada
queratina pringosa, líbido de metal
veo veo ¿qué ves?

Ay Kerouack

Ay Kerouack
necesito ir a tirarme al pie de tu cama
y quedarme dormido
y soñar una América

quiero recorrer los Álamos
crucificarme en Tehuantepec
y morir en Tlatelolco

quiero conocer chicas de dulces rulos mejicanos
y amar desnudo contra la pared de un hotel

quiero estrellarme en Sacramento
trastabillar en Detroit
y hacer pie en Manhattan

quiero la trompeta rompiendo
las suaves alas de la Notre-Dame canadiense
deshacerse contra la nieve transfigurada

Ay Kerouack
no quiero nada
no quiero setenta años
no quiero la carne al rojo vivo en esta autopista intergaláctica

quiero algodón
tranvía, tranvía, tranvía
quiero tu sueño de cristal para violarlo en una américa perdida

Ay Kerouack
por momentos me despierto
empujo las lagañas
y el rabillo del ojo susurra mediodía
y entre el blanco y el negro del bop y el jazz
escucho una risa
desquiciada
que salta tras la falda de su madre
y emerge con la torta cósmica.

Una mujer va mucho más allá de su vagina

Después de tres años de silencio y angustia, volvieron. Fue raro. Se cruzaron por Corrientes y Uruguay, en la puerta de Camelot, y ahí por fin se sentaron a tomar un café. Ninguno de los dos entendía muy bien lo que pasaba, y en aquel momento se creyeron una sola persona. A la semana se volvieron a ver. Al mes ya estaban juntos devuelta. Era tan raro verlos caminando agarrados de la mano, paraban en cada semáforo a darse un beso. Él no la dejaba de mirar y ella no podía sin él. El sexo era maravilloso. Él estaba caliente las veinticuatro horas y ella gemía como una virgen. Tenían quince años otra vez. Pero él era él y ella era ella y lentamente todo terminaba en un matiz grisáceo insoportable. Ella chasqueaba la comisura de los labios y él se retorcía en el asiento. Las discusiones volvieron a ser otra vez y ya no se soportaban. El sexo fue lentamente decayendo. Él era un hombre y ella una mujer, y mucho más allá de su pene y su vagina, se odiaban. Era una resignación de piel, sudor tortuoso de una excitación apagada. La aventura era el día a día. Él ya no trataba y a ella no le importaba. Otra vez Vietnam, El Cairo, Alabama. Otra vez los lugares comunes de la resignación. Ya ni cogían. Él la vió, por última vez, sentada en la ventana del tren de Zona Norte. Parecía una princesita, como sonreía y saludaba. Él la llamó, le dijo que así las cosas no funcionaban y que lo mejor sería que fueran amigos. Él era un obsesivo consumado y ella una histérica sin pasión. Se necesitaban, pero esto era lo mejor. Dejaron de hablar, era duro el camino por delante y mejor transitarlo sin mirar atrás: Marco Aurelio, Séneca y Cicerón, ¿de qué sirven? Ella lloraba y se deprimía, él luchaba por lo contrario, contra su obsesividad, contra sigo mismo. Pero esta vez el tiempo pasa, y con el tiempo las cosas. Y así pasaron tres meses, y se volvieron a necesitar. El instinto y la carne pudieron más y se volvieron a ver. Esta vez sin tanta sorpresa, cogieron, ella se puso la bombacha, él se levantó de la cama sólo para abrirle. Era fácil sacudirse el hastío verde entre las enredaderas del pasillo. Le dio un beso y la siguió con la mirada hasta la esquina. Ella se tomó el sesenta hacia la Paternal, el volvió a entrar y se tiró a dormir la siesta.